И такое бывает...

Оттенки


Это – рассказ про лифт, застрявший между этажами. Это – очень маленькая частица Вас. Это – рассказ обо мне.

Я, как и любой другой, - это то, что я думаю о себе.

…Я – это Одиночество. Вполне определившееся, но самоНЕдостаточное. Иногда лёгкое и приятное, иногда гнетущее и беспросветное. Но в любом случае – неоспоримое. Именно Одиночество является причиной того, что…

…Я – это Сны. Сны моей больной психики и не в меру разыгравшегося воображения. Сны о жизни, о смерти и о Вечности. Сны, в которых не знаешь, куда просыпаться, да и само слово «просыпаться» кажется бессмысленным. Это довольно забавно, если не вспоминать о том, что…

…Я – это Боль. Боль, от которой уже не больно. Боль, как неотъемлемая часть существования. Это она порождает Сны о том, чего не было и никогда не будет, раздирая реальность ласковыми коготками безысходности. Единственная, кто не предаёт и всегда выполняет обещанное. С лихвой. Я уже не захлёбываюсь Ей. Я научился Ей дышать. Мне пришлось это сделать, ибо я знаю…

…Я – это Пустота. Абсолютная и безответная. Это она явила на свет Боль, точнее сознание, нуждающееся в какой либо информации, трансформировало Пустоту в её альтернативный вариант. Пустота не имеет описания. Внутри меня, снаружи – Она. И сам я, включая своё сознание, – часть её. Пустота не имеет собственных мыслей. Собственных желаний. Собственного «Я». Но её отражение ещё помнит…

…Я – это Любовь. Недобитая ровно настолько, чтобы оставаться любовью, но быть в отражении несуществующего «Я» пустоты. Любовь мелким шрифтом, но с большой буквы. Вечная и непогрешимая. Ей не страшно смотреть в глаза, но это редко удаётся – Она скромна. Любовь не верит в пустоту. А пустота появилась после того, как кто-то не поверил в Любовь. Любовь это знает и не хочет провоцировать судьбу, оставаясь в тени, точнее сама является своей тенью. Она ждёт. Она очень терпелива. Потому что абсолютно уверена…

…Я – это Покой. Безбрежный. Безграничный. Вечное умиротворение, для которого взрыв сверхновой – лишь нежное дуновение ветерка, несущего приятную прохладу. Покой не нуждается в информации о Любви или Боли. Для покоя не существует ничего, кроме себя самого. И он вполне может сказать…

Я – это Одиночество…

2002

***

Болезненное ощущение собственной правоты

Я не хочу в Рай.
Потому что боюсь,
что
больше меня оттуда
не выпустят.

2004

***

Однажды один мальчик захотел стать Лениным. Он долго и упорно тренировался, много читал, взял себе такой псевдоним и устроил революцию. Получилось ведь !

Однажды один мальчик захотел мороженого. Но, как только он вышел на улицу, наступила зима, он замёрз и мороженого ему расхотелось. "Вот ведь как бывает", - подумал мальчик.

Однажды один мальчик захотел стать богом. Он весь день тренировался, но у него ничего не получилось. "Да ну его",-подумал мальчик и убежал играть в футбол.

Однажды один мальчик захотел стать взрослым. Много лет упорных тренировок сделали своё дело и своё сорокалетие он отмечал уже как взрослый.

Однажды один мальчик захотел к звёздам. Стал космонавтом и улетел. Делов то... Даже подумать ничего толком не успел.

Однажды один мальчик захотел что-нибудь подумать. У него это получилось и он так удивился, что тут же ушёл в отшельники и потом полвека анализировал этот случай.

Однажды один мальчик подумал, что чего-то хочет. Он выглянул в окошко и увидел мальчика, играющего в футбол. "Самое то", - решил мальчик и присоединился.

Однажды один мальчик подумал что бы подумал про него отшельник. А отшельник не думал о мальчике,он смотрел на звёзды и вспоминал, о чём же он подумал полвека назад.

Однажды один мальчик увидел Ленина. Он только хотел что-то подумать, открыл рот но началась зима.

Однажды один мальчик захотел поиграть в футбол, но у его папы было 40 летие и его не пустили. "Вот был бы я на полвека старше - ушёл бы без спросу" - обиделся на всех мальчик.

Однажды один мальчик читал про мальчиков. "Фигня какая",- подумал мальчик и стал смотреть на звёзды...\

2004

***

У меня всё в порядке…
Моё солнце не спряталось. Оно прыгает как резиновый мячик, как и тысячи солнц до него.
Я психически здоров.
Тени за моей спиной не хотят убить меня – они предлагают дружбу, а иногда нашептывают стихи.
Мне стыдно перед деревом. Тем самым, которое стоит у самой кромки льда – я так давно его не навещал. Как оно там, без меня ?...
У меня нет кризиса раздвоения личности – все «я» вполне гармонично уживаются и порой даже помогают друг другу.
Меня окружают мои воспоминания, и меня это нисколько не беспокоит – по-моему, это называется «симбиоз», а может даже хуже - мы не можем существовать друг без друга.
Истеричный цвет неба воспринимается мной вполне адекватно – мне знаком этот цвет, мы не раз проводили с ним время. Довольно счастливое время было, надо заметить.
Я не сошёл с ума. Я помню этот ветер. И ручьи. И камни. И прошлогодние листья. И лужи. И ночи. И эту безумную свободу, когда хочется идти, просто идти вперёд, в вечное никуда.
Это весна.
Моя весна.
Здравствуй, любимая…

2005

***

Эсссе на тему "Тема моего эссе"

...Люблю жанр "эссе" (а может это и не жанр вовсе, а стиль), потому что вот когда "сочинение" - там всё строго и квадратно - надо составлять план повествования, вступление там, основная часть, выводы ещё какие то делать... Другое дело - эссе - свободное течение мысли. То есть начинаешь, к примеру, с влияния, оказанного большевиками на популярность пятистопного ямба, а на следующей странице уже рассуждаешь об относительности адекватного восприятия объективной реальности. И самое замечательное в этом, что никакой морали не предвидется - на то оно и эссе. Это эссе я целиком и полностью посвящаю теме моего эссе. Собственно говоря, хочется знать - о чём же я пишу. А пишу я как раз о том, о чём хочу написать. Читаешь вот книги, а там главный герой, втростепенный герой, сюжет навороченный, вещи какие то происходят - получается, что книга как бы об одном, а потом задумываешься - ан нет, совсем не то хотел сказать автор (вот тоже тема: в школе постоянно спрашивали "что хотел этим автор сказать ?". Да я то откуда знаю, что он хотел этим сказать ? Мало ли мыслей и идей у человека ?). Вот она - сила искусства ! А вот написать рассказ, чтоб там ни героев не было, ни сюжета, чтоб рассказ был сам про себя рассказ. Чтоб его невозможно было понять иначе, кроме того, что "в рассказе говорится об этом рассказе"... Во-о-от. Это эссе и есть - эссе о себе. И не более...

2005

***

Скука

...- Инопланетяне ! Инопланетяне ! - блажили ёжики.
В ботинках хлюпала безысходность.
Весна ударилась в запой и немилосердно буянила.
Дымились люди.
Откуда-то со дна луж доносились частушки. Да, лужи у нас в Сибири глубо-о-кие.
Продавали мороженое. Почти новое, на гарантии. На пружинке. Купил, испачкался весь, подарил пробегающей девочке. Девочка была рада и моментально испарилась. Или возогналась - я не успел рассмотреть.
Сел на только что проросшую скамейку и записал всё что думаю на ленте Мебиуса - когда читаешь, переворачивать не надо. Потом разрезал это на два, потом ещё на два. Прочитал что получилось - оказалось краткое содержание "Войны и мира". Царство ему небесное.
Солце какое-то дырявое... Прогорело что ли... Надо СПАС 001 вызвать, они парни бывалые, что-нибудь придумают.
Прошёл дядька с пузом. Я даже испугался - а, интересно, он его на ночь снимает ?
Дождя не было. Последний раз его видели, когда он пытался утопиться в речке. Наверное, получилось.
Мир судорожно коллапсировал и матерился.
Всё было как всегда.

2005

***

...в промокшей башке...

У каждого
свои
зубастые колёса.
У каждого
зубастые
колёса
в своём месте.
И крутятся
они
(зубастые колёса)
по-разному
у всех.
А у кого-то даже
быть может
не крутятся
совсем.

Попробуй-ка-пойми.

2005

***

...- Это осень, - сказала Она, ловя ресницами капельки ещё тёплого дождя.
- Это - осень, - эхом отозвался Он, играя с ветром, запутавшимся в волосах.
- Давай помолчим ?
- Да. Осень всё скажет за нас. Она нас помнит...

Они взялись за руки и побрели по лужам, постепенно растворяясь в небесах. Ведь давно известно, что лужи - это дыры в небо...

2005

***

...Она сидела на кровати. Он нервно ходил по комнате. Они молчали, потому что знали что несторожно сказанное слово может привести к необратимым последствиям.
- Ну почему ?.. - признесла она с невыразимой болью в голосе. - Почему он не может летать ?..
- Кто ?.. - посмотрел он вопросительно.
- Он ! Майский жук !
- Почему это не может ? - пожал он недоумённо плечами. - Летает же...
- Да, летает ! - вспыхнула она. - А по всем законам аэродинамики - не может !!!
- Ну это... Может он законов просто не знает ?..
- Что ты хочешь этим сказать ?.. Что он необразованная тупая скотина ??? А откуда бы он знал ?.. Ты вот учился, книжки читал... А он... а он - жук ! Понимаешь ???..
- Да, жук... Я понять пытаюсь... - Он задумался, присел рядом. - Может расскажем ?
- Что расскажем ? Кому ?..
- Ну жуку. Майскому. ПОговорим с ним, объясним ситуацию. Докажем. Давить не будем - пусть сам поймёт, он сможет. Наверное..
- Да !, - вдохновилась она. Давай расскажем ! Он должен понять !
Он уже одевал ботинки.
- Куда ты ? - дёрнулась следом она.
- Как куда ? Жука искать !..
- Я с тобой ! Подожди !..
Они быстро собрались, запрыгнули в прогулочный катер, включили автопилот и напряжённо откинулись на кресла.
Им предстоял путь до Земли. 29 000 световых лет...

2005

***

Значит...
Будем отдавать себя наружу, без остатка, как отжатые лимоны, незаслуженно забыты, полыхая где-то глубже из-под масочки сарказма, позволяющего думать, будто всё совсем не так. Забывая возвращаться в заколоченные окна, в недовыбитые двери на углу воспоминаний, постараться передумать и опять потом сначала. Остаются где-то сзади необъятные просторы и отчаянно душонка всё кричит о том, что нет. И остался только голос, уводящий в зазеркалье, хоть не слышимый, но всё же имеющий право быть в целой цепи событий, последовавших за моим невинным стремлением узнать как можно жить ещё, если не так, как остальные, преисполненные целью неведомо какой. Я остаюсь, ибо не остаётся выбора и в этом не мрачная обречённость, так прочно засевшая в моих дырявых мозгах, а нечто более простое и прямое, имеющее смыслом неотъемлемое и безоговорочное развитие, уготовленное для тех, кто хотел и чуть-чуть мог, да потом заблудился в паутинке своих глубокомысленных рассуждений на темы вечные, но волнующие лишь поначалу, а после навевающие дурную скуку о глупости всего происхордящего. Понимая всю систему невозможно не заглянуть туда, до неё, и понять, что и раньше, во времена может очень даже отдалённые была правда. И сейчас она преждняя, только более покрыта пылью столетий и её ещё труднее отличить от прочего хлама, гордо именуемого нашим наследием, во имя которого мы собственно и живём. Глупости всё это и в подтверждение сему факту необходимо до крайности опускаться в разнообразные рассуждения о смысле всего происходящего, обильно чередуя это междометиями, вопросами и предложениями "А что, если ?..", вероятно от избытка дурных манер и воспитания, несколько несоответствующего общей цели, которой нет. Вот собственно и всё. Всё очень просто.

1999

***

Судьба

Моя кошка
Глупо
Тычется в вечность...

2005

***

Это был пустырь на краю города. Начинался он от пятиэтажек тянулся до какого-то завода местного значения. Сейчас пустырь думал.
- Пустырь - это пустой. Это - я. Мышь высунулась из норки и тотчас спряталась.
- Можно быть лесом, полем или речкой. Это - судьба. Моя судьба – пустота.
Два муравья нашли соломинку и пытались её унести. Пустырь не спорил с собой. Он стоически принимал предначертанное. Толпа подростков прошагала через заросли полыни и направилась куда-то влево. Дети поменьше играли в покемонов и звёздные войны. В ход шло всё с местной свалки.
- Нужно жить с осознанием своей пустоты, сделать это искусством, достойно прожить жизнь, - думал пустырь.
Кузнечик играл в прятки сам с собою. На цветке встретились две пчелы и деловито шевелили усиками. К мухе, бьющейся в паутине, не торопясь подползал паук.
- Пустота - это не так страшно. Главное - привыкнуть. Зато есть время подумать, - думал пустырь.
Парень с девушкой неумело целовались, делая вид, что жгут здесь костёр. Ящерица блаженно грелась на солнцепёке. Колония гусениц меняла место пребывания. Жук-навозник толкал свой шарик. Какая-то птаха вила гнездо, готовясь стать матерью. Стрекоза доедала бабочку.
- Я не ропщу. Я привыкну. Я научусь. Ведь кто-то должен быть пустырём, - думал пустырь.
Жизнь кипела, бурлила через край. Смерти – рождения – трагедии – драмы, романтика и война, добро и зло, любовь и ненависть боролись за право жить. Жить здесь, на пустыре. Воздух стонал от перенасыщения звуками, земля вибрировала от происходящего действа.
- Пустырь - значит пустой, подумал пустырь ещё раз и, успокоившись, собрался спать. Он ничего не замечал...

1999

***

Я очень много потерял в этой жизни. Я не говорю "слишком много", потому что знаю, что кто-то потерял больше. Я не могу знать за кого-то. Я знаю, что для мальчика с широко раскрытыми серо-зелёными глазами то, что он пережил, не снилось ему ни в одном кошмаре... Поэтому позвольте мне поиграть...
И я играю в свой Rock-n-Roll. Дайте мне право выбирать самому то, что я хочу. Или думаю, что я хочу... Вы так много говорите о возможности управлять своей судьбой, о возможности быть Творцом и о том, что нужно быть Собой. И тут же обижаетесь, когда я ищу свой Путь. Когда я чувствую, что так - Правильно. И оказывается, что моё "правильно" - это для вас предательство и моё полное непонимание жизни. В чём подвох ?!..
А я играю в свой Rock-n-Roll. Я сам переставляю фигуры. Сам придумываю правила игры, и сам же их меняю. Ибо если не я - то кто ?.. Я играл в чужие игры. Два раза в своей жизни на чужие игры я ставил Всё. Итог закономерен - я всё и потерял, потому что правила тех игр придумывал не я... Я не хочу больше резать вены и бить стёкла руками. Я не хочу леденящего света фонарей и сугробов, в которых я лежал, не желая вылазить наружу... А кто хочет подобного ?.. И я придумал Свою игру. Свой Rock-n-Roll.
И я играю в свой Rock-n-Roll. Я откровенен до пошлости, я пытаюсь, я всё ещё пытаюсь вывернуться наизнанку и показать - что я есть. Понимая, что это никому не надо; понимая, что каждый судит со своей колокольни; понимая, что быть собой - это Путь одиночества, я, тем не менее выбираю Себя. Свой Rokn-n-Roll.
Играю в свой Rock-n-Roll... Это смешно и трагично. "Зачем Фаусту смотреть трагедии, если вся его жизнь -трагедия"... И я хочу так. Я знаю, что есть - дальше. Я чувствую, что это не тупик, это двери... Вполне возможно, что потом всё будет плохо и неправильно, но я хочу так, ибо в этом я чувствую себя.
И я играю в свой Rock-n-Roll. Я знаю, кто-то скажет, что "в этом весь я", что, мол "позируешь" и "наслаждаешься страданием". Это их право. Это их Rock-n-Roll. Потому что сейчас во мне нет страдания и вообще никакого деструктива. Во мне есть Свет, где-то далеко, но он есть и заблудиться теперь невозможно. И как это не парадоксально, это благодаря Вам, мои друзья, доказывающие мне, что я не прав, что я "какой-то инопланетянин" и что "так нельзя". Можно... И так - можно... Я говорю Вам спасибо за то, что Вы есть и Вы настоящие, такие же, пытающиеся понять... Если б не Вы - я б не сформулировал это...
И я играю в свой Rock-n-Roll...
И слышу как рядом, совсем близко, до дрожи близко - играет Ваш Rock-n-Roll...

2006

***

Я еду в трамвае...
20 минут назад случилось то, что мне совсем не понравилось. То, что вывело меня из себя. То, что разбудило давно похороненные воспоминания. Зачем ?.. Я никак не мог повлиять на на то, что произошло. Я вёл себя лучшим образом. Я всё сделал правильно. Но на душе всё равно гадко и ... легко ?.. Можно нажраться... Можно разбить рукой окно... Можно подраться... Можно... И хочется... Но я не хочу.
Я еду в трамвае.
За окном - огоньки окон. За окном - люди с их проблемами и заботами. Я тоже был 20 минут назад там, за окном... И кто-то тоже ехал в трамвае и смотрел на меня...
А я не хочу - за окном. И в трамвае - я не хочу.
Но я еду в трамвае... Домой. Но и домой - я не хочу. Все проблемы - во мне. Я еду в трамвае и упиваюсь своим страданием. И жалостью. К себе. Я не хочу - так...
И я решаю написать рассказ. Про то как я.. ну, дальше понятно...
Я очень тонко и изощрённо издеваюсь над собой и своим якобы глобальным страданием. Я придумываю новый образ себя, сидящего в трамваеи глумящегося над собой. Но от этого мало что меняется - я также еду в трамвае, а за окном - огоньки окон...
И я решаю забыть и про то, что я страдаю, и про то, что я хотел написатьо рассказ про то, как я страдаю...
И я забываю. Я еду в трамвае и просто смотрю в окно на огоньки окон...

А приехав домой, я зачем-то пишу про всё это рассказ...
Смысл ?...

2001

***

Дверь за дверью, со во сне...

- А вот и конница, знаем-знаем, ждали...- сплюнул на землю капрал и, повернувшись к фалангам заорал: "Тесно !!! Сомкнуть ряды, идрить вашу налево !!! Держать строй, я говорю... Не подведи, ребяты !!!.."

Иван Иваныч с упоением разглядывал картину... Безвестный художник сумел столь выразительно показать напряжённость момента какой-то средневековой баталии, что Иван Иваныч испытал дрожь... Вглядываясь в решительное лицо усатого капрала и в лица копейщиков, ему нестерпимо хотелось оказаться там, среди них, ощутить это чувство ответственности и единства. Напряжение просто витало в воздухе. На горизонте клубилась пыль уже и можно было рассмотреть отдельных всадников... "Гениальная картина", отметил Иван Иваныч и в очередной раз подумал о том, как жаль, что он не жил в то время... Взглянув на часы, Иван Иваныч с сожалением закрыл книгу и поспешил в магазин - нужно было до прихода жены успеть купить хлеба и молока... Иван Иваныч, хоть и проникся моментом, но совершенно не знал, что усатый капрал в это время с тоской вспоминал свою невесту и молился за её здоровье. А за себя капрал молиться считал глупым, потому что не верил в бога... И что у рядового Тимохи в третьей фаланге, люто чесалось ухо под шлемом, а он ничего не мог с эти поделать... А его сосед, рыжий весёлый парень, вовсе не улыбался, только губы его подрагивали - непонятно было - то ли плачет, то ли молится..

- Фигню какую-то показывают, - скривился Антон и переключил канал. Здесь была "Формула-1" и наблюдая за рычащими машинами, Антон на время забыл про выходящие в четверти двойки по русскому и физике. Про Ивана Иваныча и капрала Антоха тем более не думал…

"Млин, не то опять... - отложил в сторону ручку Стас. - Капрал, Антон... Завязка какая-нибудь нужна, а то чо то скучно и однообразно..." Стас второй месяц пытался написать книгу о хитросплетении человеческих судеб, но получалось пока плохо. Ситуация усугублялась тем, что вчера у него сгорел монитор и надо было покупать новый, потому что ручкой у Стаса писать не получалось вообще, а денег не было...

- Стоп !!! - раздался голос, усиленный динамиками. - Как Вы могли только что наблюдать, устройство, разработанное в нашем бюро вполне работает ! Его рабочее название – "Проектор ассоциативных образов". Молодой человек , - обратился профессор к парню, с которого ассистенты снимали шлем и отцепляли датчики. – подойдите, пожалуйста сюда...
- Всё что, вы сейчас видели на экранах - это результат работы ассоциативных связей вот этого человека. Дело в том, - продолжил профессор, - что были опасения, что у испытуемого начнётся так называемый "синдром ассоциативных деструкций" и как следствие - потеря личности. Последние испытания показали, что совершенно никаких негативных последствий данный прибор не несёт. Представьтесь пожалуйста.
- Владимир.
- Владимир, вы чем занимаетесь ?
- Аспирант я.
- Владимир, отдаёте ли вы себе отчёт, что только что виденные вами Иван Иваныч, Антон и так далее - это всего лишь результат работы вашего мозга и не более ? Придуманные персонажи, которых вы связали хитрой цепью ассоциаций ?..
- Да, конечно. Довольно забавно, могу сказать...

Потом были аплодисменты, много вопросов и корреспонденты... Владимир под шумок удалился с конференции и поспешил по делам. Ожесточённо почесывая ухо, он составлял план действий: ему нужно было успеть купить молока, исправить двойки в четверти и где-то найти работающий монитор…

- Приснится же, - подумал Некто... И пошёл на работу...

- Хрень написал, - подумал

2006

***

Проангелофф

...а пару раз в вечность ангелы сбрасывают старые крылья.
Люди их разбирают на перья, из перьев делают талисманы и сувениры.
А у ангелов вырастают новые.
Новые крылья.

...Ангелы не умеют плакать. Потому что однажды, в одну из вечностей, выплакали все слёзы. Кстати, плачущий ангел - это нисколько не жалко и не грустно. Это нереально красиво...

У ангелов ослепительно белые крылья. И чтобы не привлекать к себе лишнего внимания, они старательно покрываются пылью. В толпе незаметно...

Ангелы не придумывают игры. Ангелы не играют в игры. Ангелы не смотрят за играми. Они вообще не знают, что такое игры. Они просто так живут...

В марте ангелы оттаивают. Наблюдают, ресницами удивлённо хлопают, поражаются. Летать вновь учатся. Как дети радуются. Да и в сущности - ангелы, дети... Разницы то...

Порой ангелы попадаются глупые. Иногда даже - совершенные бестолочи.
Честно говоря, почти все ангелы - бестолочи.
Может быть, они потому и ангелы...

...Ты сидишь на краю Вечности и болтаешь ногами. У тебя озорное желание - покидать вниз камешки, но, во-первых, ты не хочешь аналогий с АБС, а, во-вторых, на краю Вечности просто нет камешков. Поэтому ты просто болтаешь ногами. Довольно зыбко здесь, на краю Вечности...
...Ты пьёшь чай на кухне и рассматриваешь картинку как ты сидишь на краю Вечности и болтаешь ногами. Ты не знаешь, кто её рисовал (хотя и догадываешься, но не хочешь произносить это вслух, пусть даже мысленно). Неуютное ощущение - рассматривать картинку с собой на краю Вечности...
...Ты делаешь из картинки журавлика и отпускаешь его на волю - в окно. Журавлик - с тобой на краю Вечности - вопреки всем законам, делает круг и садится тебе на руки - попрощаться. Ты смахиваешь с него пыль столетий, разбавленную слезинками и снова отпускаешь его - теперь уже навсегда...
...На кухне уютно. На кухне есть чай и электрическая лампочка. Есть даже окно - в которое при желании можно разглядеть край Вечности. И всё-равно тебе как-то не по себе...
...Ты дожидаешься зыбкого рассвета и выходишь на улицу. Бредёшь куда-то, не глядя под ноги, не глядя по сторонам. Тебя толкают плечами и просят заплатить за какой-то "проезд". Тебя обливают грязью машины и атмосферный столб безукоризнно выполняет свои функции. А ты ловишь направление ветра - ты идешь за своим журавликом...
...Ты вздрагиваешь и открываешь глаза. Ты сидишь на краю Вечности, только ногами не болтаешь - задремал. Недоумённо оглядываешься по сторонам и тебе прямо в руки садится журавлик... Ты улыбаешься и бережно смахиваешь с него пыль столетий, разбавленную слезинкой...

2006

***

...Вдоль цепочки следов...
Бежать вприпрыжку, подпрыгивать, лаять заливисто...
Радоваться, уши по ветру, лапы в мокром снегу... Ловить ответные улыбки и лучики света в глазах...
Вдоль твоей дороги - чуть сбоку... По пути потому что... Идешь, не оборачиваясь - я рядом... Если вполоборота ко мне - хорошо... Порой приостановишься, присядешь, шерсть взъерошишь - восторг щенячий...
Легко...
Нет привязанностей, нет требований... времени никакого нет - здесь и сейчас - легко и правильно...
Пусть - так...
Чтобы бросать что-то, нужно что - то держать. Не держу тебя. И ты не держишь. Всё - так как есть - нравится. Вместе. Почти рядом.. В одном направлении. Поэтому мы никогда не бросим друг друга...
...И если однажды грустно станет - обернись - вполоборота - где то чуть сзади, вдоль цепочки твоих следов увидишь комок жизни - уши по ветру, лапы в холодном снегу, восторг щенячий...
Вспомнишь. Улыбнёшься...
Дорога снова ждёт тебя...
Удачи...

2006

***


Провечность

Порой где-нибудь в компаниях заходят разговоры о Вечности.
В курилке, там. Или, что ещё хуже - на кухне где нибудь за полночь...
Я в таких случаях всегда ухожу. Или, если уйти не получается - сижу, в потолок смотрю, ворон считаю, если, конечно, вороны есть. Молчу стало быть.
А о чём мне говорить ?..
Просто так получилось, что Вечность часто у меня бывает. И у нас с Ней, можно сказать, довольно интимные отношения. Нет-нет, никакого секса, что вы... Просто - приходит иногда, дом у ней здесь, один из её бесконечных домов. Отдохнуть приходит, переночевать - да бог её знает, Вечность-то...
Порой часто заходит, каждый день буквально, порой пропадает надолго...
Не скажу, что я дико рад факту сожительства, или что жду её всяко и грущу, не...
Но, когда несколько лет Она не появляется, а тут - поскребётся тихонько: "Тут ты ? Можно ?" - понимаешь, что скучал очень.
"Конечно, можно, проходи... Здравствуй, соскучился даже. Вещи ?.. Да вот они, целые все - только в кучу сгрёб. Давно тебя не было...".
Одежду скинет, пройдёт тихонько в облюбованный уголок, сидит - вроде как ждёт чего-то.
"Вечность, - спросишь, - а расскажи о себе ?".
"Да ну тя в баню - смеётся. - Лучше коньяка налей, у тебя есть хороший, вон, во фляжке стоит, ну-ну, не жадничай...".
Невозможно совершенно серьёзно с Ней - с Вечностью.
Душевно - запросто. А серьёзно нет.
А если душевно - так о чём угодно.
О мороженом. О городах. О треннингах вот говорили недавно - душевно так тоже...
А как серьёзно с Ней ? Девчонка-девчонкой.
Только в глаза смотреть не стоит.
Чуть засмотрелся - и всё... падаешь... Какое там дно - ни верха, ни низа, ни света ни тьмы - одно слово - Вечность...
Потом сама же поймает в ладони свои, на землю грешную вернёт - "Ты чего, глупый, рано тебе ещё...".
И правда, рано - сам только что убедился, не готов я ещё к такому...

Сидит вон, ухмыляется чего-то: "Ты про меня что-ли там пишешь ?.. Ну-ну..Не ври там шибко. И напиши что я кроссовки себе новые купила..." И ржёт. Вот ведь, Вечность называецца...

В шахматы-шашки Она не играет. Пробовали мы. Неинтересно ей. Выигрывает, зараза, сразу, и никакого интереса в глазах - как будто у ней каждый день по тысяче подобных партий.
А вот прятки ей нравяццо. Бывает, глаза закроет, "Прячься", - командует - "До девяти считаю". Ну я чего - за штору встану, она глаза открывает - и смеётся, потому что меня не видит. А за шторой-то сразу почти находит, и ещё больше смеётся - забавны ей места такие, типа "за шторой" - неожыданно очень, чтоб от Неё за шторой прятались, вот и веселится...

Однажды я, правда, ништяк так вроде спрятался. Всё равно ж нашла, наглая... Грустная вся, "Я, - говорит, - тебя всё равно найду, а туда прятаццо с твоей стороны нечестно.. К себе нечестно..."
Мне даже стыдно стало. И перед собой, и перед ней... Всё так, как скажет - хрен чего возразишь...

А у меня завтра опять спросят: "А расскажи о Вечности..."
"Да ну вас.. в баню... Коньяка лучше налейте, какая, нафик, Вечность...", - отвечу я.
И буду прав.

2006

***

Ты сидишь перед копьютером. На экране - текстовый редактор. В нём - таблица.
И в одной из ячеек, в самой левой колонке, четвёртой сверху строке ты пишешь слова. Слова складываются в предложения. Предложения - в абзацы. Получается текст. Ты пишешь свою жизнь.

Судорожно подбираешь слова, вдумчиво перечитываешь, исправляешь грамматические и лексические ошики. Или даже смысловые. Переставляешь местами абзацы, создаёшь и нумеруешь списки. Стираешь то, что кажется ненужным, добавляешь новое. Выравниваешь то по центру то по правому краю. Меняешь шрифты. Но твой текст упорно не помещается в эту ячейку. Как его не выравнивай.

Тогда ты начинаешь расширять колонки. Добавлять и убирать строки. Объединять и разбивать разные ячейки. Ошалев от возможностей, ты раскрашиваешь строки и столбцы во все цвета радуги, пишешь во всех ячейках попеременно, для каждой из них выбираешь свой размер шрифта, потом меняешь их местами. Стираешь границы и разграничиваешь там, где это кажется уместным. Ты редактируешь не только текст - саму таблицу. В конце концов, напихав в неё кучу разделителей, форматов и сносок, ты убеждаешься, что получилась, собственно, не твоя жизнь, а полное безобразие...

И тогда ты забиваешь на всю эту таблицу. Начинаешь новую страницу, где нет ни границ ни ячеек. Стираешь колонтитулы, убираешь поля, нумерацию страниц и форматы бумаги... Смотришь на белое поле и, едва касаясь клавиш, пишешь "Ыъ...". И задумываешься.

А потом ты вздыхаешь. Выбираешь в меню "save as "жизнь"".
Выключаешь комп.
И выходишь на улицу.
А на улице - снег.

Ведь всегда можно будет вернуться и дописать.
А сейчас ты просто дышишь.

И пусть даже это называется, не "жизнь", а как-то по-другому.
Но оно настоящее.

Ты вернёшься... Как-нибудь потом.
А пока - ты просто дышишь и смотришь на огоньки окон.
Там, в этих окнах, тоже кто-то редактирует свои таблицы...

2007

***

Друзья сайта

Статистика